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E' da anni che da più parti,
esortazioni mi giungono
perché in fiori muti le mie spine,
che la mia corteccia disseccata
alimentata venga da altre radici.
A molti preme sapere
perché tristezza mi accompagni
e i colori dei miei giorni
sovente virino all'oscuro.
Oh un cielo biavo sopra le verzure
e le giovani corolle affissate dal sole,
i petali accarezzati dal vento,
la tenerezza di uno sguardo
che ama, l'elefantiaco respiro
del cuore allo scocco
di un gaudio sbocciato!
Io conobbi codesti tratteggi,
ricordo i fragori interiori
per piccoli e grandi tripudi,
gli effluvi della primavera,
la salsedine del mare,
i dolci rimescolamenti del sangue,
il luccichio di una pupilla
che arde per un figlio,
una madre una compagna,
i palpiti e il crepitio dei baci
ad ogni festa del cuore!
Ma rilento ogni fuoco si ammorta:
il freddo s'infinita e solo
e intirizzito poi l'anima sfibra.
Non invernale è il mio tempo,
non di nero si tinge lo sfondo
dei miei giorni,
ma di impallidito giallo!
E' nel progressivo svilire
che incartapecorisce la vita
e si sviluppa la pustola aperta
che brucia e, il cuore, eterno
convalescente, dalle fitte non sana!
E' questo scorrere vano
e assiduo che non tollera soste,
è la scialba successione pianificata
di giorni e di notti sempre uguali,
è l'istante che mutandoci muore
nell'indifferenza del tempo,
è il salto dalla cascata dello svanire,
è l'ombra sdentata delle cose perdute,
è la cicatrice che indelebile resta
dopo aver visto il mondo
e attraversato i reticolati
della recinta sofferenza,
che mi mostrano il volto del nulla,
dopo il finale schiantarsi
di ogni sogno sfiancato
di ogni sfiaccolata speranza!
Tra cespi di ortiche accestisce
il mio male; alla raffica
che spezza il ramo rinsecchito
al perduto raccolto di baci attesi
al passaggio del mutilo uomo
sulla carrozzella relegato,
al vetro rotto
del vano deturpato
nella casa di periferia abbandonata,
all'impossibilità
della vetusta locomotiva
di sbuffare tra i prati,
alla vista della melagrana
dalle intemperie ferita,
che divelta dal ramo
esanime agonizza tra le zolle.
Di granito è forse l'animo degli altri
e d'inconsistente argilla il mio?
Io non so... Io non so...
Io non posso ringhiottire il rivo
di pene che discende dal cuore,
infingermi che nulla accade
o che il frangente della vita
disperati non ci adduca
esamini all'ultima proda!
Ho visto più in là
di quanto avrei voluto!
Lasciatemi rimanere
nella mia fossa di giorni,
accontentarmi
di qualche fiore spontaneo;
lasciate che ignori
e non invidi altrui illusioni
puntualmente sbandierate
come vessilli ad ogni ricorrenza!
Tenetevi pure quanto vi rende felici,
bendati da inganno eterno
che fallace luce simula, restate.
Imparentato con tristezza dal fato,
altro io non ebbi in dote
se non acerbo sentire! | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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