Era nel mese di maggio,
di quegli anni settanta,
tra i banchi di scuola,
lezione di storia,
lei, donna minuta,
insegnava
e del nazismo
si parlava.
Accennò allo sterminio,
all'olocausto, ai campi
di concentramento,
le chiesi incuriosita
come possibile fosse
accaduto,
un orrore simile,
tanta crudeltà
sembra irreale,
non si può
pensare che l'animo
umano trascenda
in malvagità pura.
Lei, la prof,
non esitò,
si scoprì il braccio
e mostrò
tatuato, il suo numero,
la sua identità
era solo quel numero
che attestava il suo esistere,
lei, bimba, ogni mattina
doveva scandirlo,
alla kapò,
per non esser punita.
Quella lezione di storia,
aprì la mia mente,
m'illuminò il cuore,
non avrei mai più taciuto,
ma sempre avrei
gridato,
contro ogni violenza,
contro ogni realtà
che distrugge la dignità
umana.
Ancor oggi,
che ho cinquanta anni,
quella lezione di storia
mi ronza nelle mente
e dico no,
alle nuove prepotenze,
a certi politici,
cultori squallidi dell'omofobia
che imbrattano, sporcandolo
il sacrificio,
di chi morì per la libertà.
E domani,
nel giorno della memoria,
poserò sulla tua tomba,
mia cara prof, una pietra,
per dirti grazie
per avermi insegnato
la verità della storia,
ti ricorderò sempre,
piccola figlia d'Israele,
ricorderò la bimba
con il pigiama a strisce,
sopravvissuta in quell'orrore,
forse perché sognava le farfalle
ed un mondo fiorito, pieno di viole.