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Quattro minuti di tempo
rimane per dire qualcosa,
il momento di scegliere
le giuste parole al pensiero profondo
che si cela in anfratti archetipi di memoria
come scogli che il mare non ha mai superato.
Tre minuti.
Contate i secondi,
che non saranno mai primi
nel mondo,
ultimi uomini che la storia
non scorda,
se solo si potesse riscrivere un pezzo
di libro strappato alla verità
che non si palesa
sotto il palmo del sole,
tutto avrebbe altri colori,
universali
di blu che fan l'amore con
verdi rossi orizzonti
che occhi umani hanno mai veduto.
Due minuti.
Poco rimane sessanta secondi di storia
tra la morte e la gloria,
cosa cerchi ancora uomo
che non conosci al tuo quotidiano
inciampare,
cosa che non sia sotto la luce del sole,
stella che scioglie le maglie
gelate di meccaniche celesti,
infondi certezza ad un dubbio
che pulsa di sangue,
ma che di caldo ha soltanto
il nome.
Uno...
ormai basta parlare,
voglio solo ascoltare il rumore
che fa un'emozione,
cade meteora
da quotate altezze di un anima
non può fare male,
sale che fermenta la terra
dell'uomo,
umana speranza di una vita migliore,
secondo
ultimo ad arrivare,
non importa il tempo che ci vuole,
non importa quanto, dove o come,
io rimango qui ancora a contare,
che mi passa la vita,
perché nell'universo nulla muore,
ma tutto si trasforma:
Zero |  | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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