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| Si fecero metallo quelle pietre
evaporando ognuna nel tiraggio;
straziata l'aria che ne fu respiro
e maleodore.
Potevamo fare figli a voi
preferimmo lucide tenaglie
in queste mani
e demmo artigli invece che gambali
ai piedi delle cave;
mappe di cammino ai sensi acuti
e scudi.
Il fuochista conobbe ogni lingua
purché fosse fiamma
ed ogni crepitio purché affinasse lame
noi fummo morti prima che l'amore
facesse un'arma del dolore.
Tornammo alle fucine
portando il fuoco dell'inferno
e ci trovammo soli. |
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