Lucertole ubriache di Irlanda
saltando
nutrono il mio cuore mai sazio
di Africa, Parigi e ribellione.
Poeti muoiono sulle corde di un violino
e il dolore affoga nella pioggia
di amore e rivolta, di musica e vino.
Cantano un popolo che
vive
la Storia,
la sua,
in tre minuti.
Battono nel petto
cento passi
e folletti ghignanti.
Urlo, perché sento
nella musica
nei testi
nella voce
ciò che ho pensato
e ciò che ancora no.