Risuona ancora nella mente
l'eco dei miei passi di bambina
quando a scuola mi affrettavo
avvolta nella bruma mattutina.

Affondavo coi piedi tra coltri
gialle e rosse di foglie morte.
Non era mesto il lungo viale
di platani alti, ossuti, spogli.

Mi chinavo a scegliere foglie
che sulla pagina avrei deposto
a seguirle tutte intorno con matita,
da riempire coi colori dei pastelli.

Odoravano di buon cuoio di cartella
quegli autunni ormai passati
mescolandosi ad effluvi di grafite,
di denso inchiostro mesciuto in calamaio.

Autunni di larghe pozzanghere
che specchiavano fughe di nuvole.
Piccoli laghi da saltare a piedi uniti,
da sguazzarci dentro con rossi stivaletti.

Autunni di dolce frolla e luccicanti perline
del cavaliere Martino sgranocchiato
con innocenza e allegria nel tepore
della grande cucina della mia nonna.

Tempi andati nel sacrario dei ricordi,
nei soffusi chiaroscuro di un dolore
che blandisce e ancora incanta il cuore
di chi, non è più verde, ma rinverdisce.