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Antiche strade di perduta memoria
ritornano tra polverosi e lignei scaffali,
in quel buio antro dove angusti
cunicoli di umidi sotterranei portano.
Lontano da occhi infedeli e vili.
Dove solo rossa luce di fiaccole
rende alla vista quei versi antichi.
Ancor nel calamaio è una penna
mentre giace l'ultima gialla
pergamena mai terminata.
Fregi in foglie d'acanto e
dorati allori incorniciano, sui bordi,
il prezioso contenuto che doveva
entro esservi scritto dal gesto elegante
di chi più non scrisse.
Invece la penna è ancor là
come ad attender chi ancor la intinga
nello scuro liquido e la muova
in neri segni di parole di luce.
Quel che si cerca è là?
Tra quei fogli rilegati e ordinati
da chi con certosino amore
scelse, conservò e nascose.
Allungare una mano e prendere
da quei tomi la scritta verità?
O sullo scrittoio fermarsi
a legger le ultime?
Già sfioravo i cuoi impolverati,
allineati e di titoli fregiati.
Il tatto ne gustava la ruvidità
e l'animo il contenuto ne prenderà
quando un piccolo giallo foglio
fermò la mano e le dita presero.
Piccola regola benedetta era scritto:
"La verità insegnata finisce
dove il foglio finisce.
La verità scopri
e altre porte apri".
Ritrassi la mano da quei libri
come a cercar altre verità.
Forse su quello scrittoio
ve ne era una iniziata da terminare.
Voltai le spalle a quelle file
di verità già scritte e la pergamena
ove traccia di calamo lasciata non v'era,
cercai.
Era là, ancor bianca e da scrivere. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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