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Mi hanno detto che ti avrei trovata
al parco
-dei poeti morti-
dove ogni santo giorno...
passeggi. Languida e malinconica,
fino alla sera
lungo i roveti accesi
Al chiaro di Luna come cimiteri
ai bianchi perduti baci (dei poeti morti).
Etc... etc...
Sembrava bello. Semplice.
Ma un moccioso mezzo nudo e scalzo
mi ha detto
che da un pezzo, e oltre, eri partita.
Ma se volevo, per un soldo,
mi dava una rosa.
La ricchezza che passava di lì
non per caso,
comprò tutte le rose, compreso
il bambino.
Allora sono tornato nelle metropoli.
Fin dentro i formicai.
Nelle case, Negli uffici. Nei teatri.
In mezzo agli ingranaggi
delle fabbriche,
nelle chiese.
Niente.
Ho chiesto alla guerra, se ti avesse uccisa.
Ho chiesto alla pace, quella di acciaio,
se ti avesse ferita.
Niente.
Solo una colomba uccisa per sbaglio.
Prima di piangere, sorridendo mi disse.
"Poveri Cristi. Io in cielo c'ero già".
Però, adesso, sono stanco. Dimmi dove sei.
Ti prego. Non rispondermi Dappertutto.
E nemmeno." Sono in ogni cosa e Dentro te".
Basta.
Dimmi dove sei.
Si. Li ho letti i tuoi libri.
Anche le magliette, i muri,
e le cortecce degli alberi.
Smettila di prendermi per il culo.
Dimmi dove cazzo sei.
Oggi.
Ecco, zitta. Inginocchiati.
E adesso baciami sul... sulla bocca.
No. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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Commenti di altri autori:
«...è forte questa rabbia dell'amante che nega il bacio d'amore per umiliare la poesia da cui si sente tradito... è bellissima... potente... non ho mai letto nulla di Harold P... provvederò per comprendere meglio...»
«non posso esprimere, non ci riesco, tutto quello che mi passa per la mente leggendo questi versi che sono, a parte l'originalità, uno splendore. bella, fluida e molto piacevole da leggere... riflettete!»
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