Vento, l’inverno mi sospinge
verso un muro e mi prepara,
al freddo inverno.

Il soffio della morte si fa strada
dove il respiro del gelo soffia
senza tregua.

L’autunno rincorre l’inverno,
e poi l’inverno rincorrerò la
primavera.

Altri fiori, altri frutti si offriranno
al sole, mentre gli occhi dell’amore,
brillano alla luce della morente luna.

Ed io rincorro la mia stagione
per ritrovare il calore di un fuoco
magari, fatuo, ma che scalderà

i miei giorni di neve, i miei giorni
fatti di sole smorto, ma che mai
si ritrae alla vita.

Il cielo, volge sempre lo sguardo
all’infinito, ed io sorrido ancora
all’Universo.