Sfiora, il vento, le mie ciglia
guardo il cielo terso e, su in alto,
imponenti si ergono i castagni;
abbasso gli occhi, un manto variopinto di ricci.

Adoro crogiolarmi tra i selciati
per raccogliere dei frutti sì prelibati,
castagne lucide accolgo tra le dita,
riempio così la sporta vuota.

Smuove, il vento, le foglie,
le castagne fuoriescono dal guscio
e, nel vial del bosco di bruno colorato,
leggera mi muovo,
come un fanciullo estasiato dal gioco.

Delizia di vista e di sapori,
al tepore delle fiamme del camino,
mi accingo quindi a godere del raccolto
di un lieto dì del mese ottobrino.