Sai com'è, quando si chiacchiera,
se ne dicono tante
e se ne pensano meno.

E proprio ciò ch'è detto e non pensato,
diventa inevitabilmente serio.

È la, dove il pensiero vola via,
che lacera gli strati sovrapposti,
e si traduce in opera incompiuta.

Oh, fossi polvere leggera,
potresti trasportarmi fin lassù,
farmi lambire i vortici del cielo,
lasciando che ricada ovunque poi?

Pensieri su pensieri su pensieri,
e musica e parole e sensazioni,
immagini, riflessi rilucenti,
grovigli di gomitoli disfatti.

Dalla matassa il bandolo,
ohimè se n'è sfuggito,
manca la base, posta alla premessa,
di quel dicendo, senza postulato,
che fa di tanto ardire il solo mito.