nella boscaglia dei desideri
fiondano liane in altalena
come pensieri che non sanno
a quale tribù appartengono

aspettando la pioggia piangono
lacrime che non bagnano neppure il naso
lacrime senza tormento e senza direzione

qualcuno ha sparso petali di rose
attorno ai cannoni di Navarone
qualcuno le ha poi sparate grosse

nella pianura arsa dal desiderio
strisciano rettili in fila indiana
come risposte che non danno
fiducia a chi li sta ad ascoltare