Nel mio giardino
la luna si specchia
dentro il pozzo
mentre il giorno muore.

Il vento non trascina
le rime inondate
di memoria,
e le ceneri delle mie
parole spente.

Nessuno mi ha aperto
il cancello d'oro
e le cicale, non mi fanno
più sognare.

Non acclamano
lo stile orfano
delle mie proteste
intrecciato al rumore
degli ideali svaniti.

Ho reso l'anima al vento
che non comprende
e si sente ospite
tra fasci di mimose.

Ma voglio seppellire
pianti e lamenti
perché non sono i rombi
dei tamburi in festa
né le lacrime
a consegnarmi
il mio diritto di esistere.