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Ieri pubblicate 23 poesie e scritti 35 commenti.
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Le 7862 poesie in esclusiva dell'argomento "Sociale"
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Rotola un barattolo in fondo al vicolo
ed un'ombra col cappuccio, lenta,
lo attraversa, strisciando i piedi nudi.
Potrebbe sembrare qualcuno ridicolo
o qualcun altro che, turpe, spaventa
con quel respiro d'affanno e tu credi
sia meglio andare via
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| Io vivo stanca... mente sulla strada
sprecando i giorni miei
e il mio presente
col volto ricamato dal destino
col corpo pronto all’uso
a tarda sera
oppure quando l’uomo bussa piano
per non sentire i tocchi della mano.
Io corro vana... mente in
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Terra senza fiori,
cuore senza fiamma,
viaggi senza meta,
corpo senz'anima,
cielo senza stelle,
occhi senz'amore,
vita senza senso ...
somma di vite
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La mia solitudine
è un vicolo
così angusto
Sfrego
coi gomiti
sulle
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| E questa vita al buio parla e gode
dell’apparenza stesa ad asciugare
sui fili dello spreco in faccia al sole
dove che il cuore duole
e s’agita tra i raggi e tra le ombre
di questo giorno triste e imperturbato
che mi allontana come questa
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Sono mani putride
sporche di sangue
morte che cola
estirpando candore
dal corpo
di sguardo innocente.
Tagli indelebili
spettri che ritornano
in incubi notturni
per l’eternità
perché spesso
la vergogna
il terrore soffocano parole.
Sono
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Perché, uomo,
dal peccato originale
ti hanno educato
a giudicare sempre
e puntare l’indice,
sempre domande amare
mai mescolando il cuore alla falange?
Mai un dubbio!
Assuefatto alla negazione,
educato solamente
a colpire al
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Quanto può valere la mia vita
pensava ingurgitando
con veloce avarizia
il liquido caldo
che lentamente bruciava le viscere
già sentiva il dolce veleno
attenuare il dolore
ma come serpe
attorno alla preda
ne succhiava la
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L'estate tempo di vacanze
al mare s'aprono le danze
per allontanare la routine
sole, bagni e via al cin cin.
Sulla spiaggia incandescente
un vù campà sta arrivando
col ritornello che va cantando
cammina lento tra la gente.
Sotto il
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Regalati un momento
spalanca gli occhi
allarga il mento
pensa che intorno
un bimbo muore
quasi ogni secondo
-scialla-
Se ascolti bene
il cinguettio a ritmo
s’intona col dolce odor dei tigli,
il sole splende
l’erba è verde
e il tempo
segue
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| Temuto quel Dio
ora è un relitto
beffato, sfruttato,
nascosto tenuto.
Indugia angosciata
immobile e muta
da tempo rimasta
la coscienza svenduta.
Dell’uomo sventrato
nelle terre sospese
rabbia e rancore
uccidono l’amore.
Con forza
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Uccelli di metallo
celati e muti, planano silenziosi
nel cielo tinto di rosso.
“Intelligenti”ordigni,
cadono tra le rovine
devastate dall’odio.
Ruscelli in lacrime
scorrono nel grembo di madri
chine sui figli privi di vita.
Uomini
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Le mie mani se ne vanno,
se ne vanno per la loro strada
le dita imboccano mete sconosciute
si allontanano da me
e non mi obbediscono
Le mie mani sono come i sogni
si illudono di rispondermi
sono calde come l’amore
e come l’amore bruciano
Le
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India |
04/08/2016 22:27| 1082 |
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Ognuno va da sè
a briglie sciolte per la via
come schegge impazzite
a seminar morte e distruzione
Semi di follia
attecchiscono dovunque
come fili di malerba
che infestano i raccolti
Hanno anime nere
come le loro bandiere
e le loro
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| Bambini di tutto il mondo
fanno un grande girotondo.
Stretti si tengono per mano
e con voce accorata parlano:
-Se da paesi diversi veniamo
a uguale razza apparteniamo.
In noi scorre sangue di colore
rosso ardente come l’ amore.
Fragili cresciamo
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| L'anima racchiusa in una bolla di paura...
non più ride, non più balla Dorothy,
non brillan più stelle negli occhi del suo amor,
ma frecce fulminanti a strapparle il cuor!
Non più mani carezzevoli sulla pelle,
ma usate
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Si può lasciarsi vivere come
umani trasparenti,
invisibili, attraversabili,
seppur traspaia
nobile animo e grande cuore,
poi...
mossi da
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All'Improvviso
come fulmine
un grido a Dio
e la violenza umana
ripudio d'amore
e ciò che era intero
ora è polvere che si disperde,
illusi che il proprio atto
sia olocausto da offrire
esplosione d'anime
e soffi e sconfitte
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| Gli assassini sono qui
individui servi della morte
in odio a qualunque vita
non esclusa la loro
mai illuminata da amore.
Sono giovani gli assassini
convinti dei delitti
purificatori di un mondo
che ritengono meriti
fiamme di stragi da
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| Cammino frettolosamente
senza mai guardarmi indietro.
Odo sempre più intensamente
dei passi, che come un tempo tetro
si avvicinano velocemente!
Ma... ho la primavera nel cuore!
Domani sarò difronte all’altare
a giurare eterno
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| Un sogno mi bruca l'anima, il cuore
mentre ripassa il tempo, la vita
la caducità di meste primavere.
Voce antica l'odio
annaspa fin dentro le radici.
Fa che io senta la voce che non trova eco
la preghiera a un dio senza altari
fino alla
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Mentre il tramonto le sue fiamme adagia
soffia il vento del dolore
vanno veloci, ancora più veloci
le finestre del futuro schiudendo
sospiri, lacrime, notti di singhiozzi
sogni divenuti incubi
figli della disperazione
di umiltà rannicchiata per
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Sulle lacrime di bimbi che cantano
le gioie e le paure nei campi di guerre
mio Dio salvaci dagli assassini.
Salva il tuo nome misericordioso
dalle voci di uomini che ragliano per Satana.
Le terre dove Ismaele coltivò la tua
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Si posa lo sguardo su letto disfatto,
su pieghe di lino sgualcito da umori
di bave olezzanti, maleodoranti.
Atto senza gradimento, senza
minimo godimento, ben pagato per
esser simulato.
Si perde lo sguardo, su pelle oltraggiata
umiliata, di
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Imparo ad osservare il male
senza protestare.
Il cuore, dilaniato
fra le macerie del mondo,
indossa le ali e s'impaura...
Non ha scudi, né calzari, oltre il pianto
d'una sommessa preghiera.
Rifletto sui germi oscuri
che nacquero con
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Nasce nella terra del sole,
dalle prime lune
mette l’anima dentro le parole,
per dissodare aridi cuori
dentro muri di verbo e cemento,
tra nodi da dipanare
ed i passi impervi di un’Italia in mutamento.
In questa terra di storia e cultura,
voci
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| Piove
a dirotto
tra lampi e tuoni
a tratti in pausa.
Piove
dal cielo scuro
raffredda l'aria
imperla il fiore.
Piove
e non sembra
giorno
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È un freddo inverno
e ci sentiamo tutti vecchi e stanchi.
Il tempo corre veloce,
e non è un viaggio di piacere il nostro.
Le strade di città sono buie
come quelle dei sobborghi.
Un prolungamento di agonia.
Da dove vieni
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Baracche di legno e di latta di Lambrate
sotto i ponti lunghi della tangenziale,
il mio passo lento mi porta lì per caso:
una bionda bimba lì sopra una sedia
con le piccole mani con fatica armeggia:
che fai le chiedo oh mia cara
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Mi accorgo che non vale niente la vita
se presa dalla parte sbagliata
basta guardarsi attorno
puntare il dito dove grandi sciocchezze annullano identità
e come magia sentimenti espatriano
lasciando chi rimane in una bolgia di dolore
lutti
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I partiti politici dilagano
(quelli nuovi, chiamati movimenti),
promettendo alle più svariate genti
benefici e profondi cambiamenti.
Tanti voti dal popolo ricevono,
sempre in maggior misura, da studenti,
dai loro genitori e dai parenti,
delle
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7862 poesie pubblicate su questo argomento. In questa pagina dal n° 1501 al n° 1530.
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