L’ideologia nazista
è più graffiante del filo spinato
che circondava
i campi di sterminio
dove vennero sterminati…leggi…

Nulla mi è più bello
della notte e niente più:
il silenzio che semino sospiri,
la brezza che stende carezze,
i fiori che muti, si alzano,
qualche lucciola
che perde la sua strada
e curiosa si fi ferma
a tre passi da noi due,
la luna e le stelle,…leggi…

Oggi la prima primula
da sotto le foglie secche,
ci ha fatto vedere
una semplice bellezza
che rasenta la tua,
quando mi stringi,
mentre mi baci.
Da una piccola gioia
si è acceso in noi due
l’esplosione dell’amore.
Nei nostri corpi freddi
i…leggi…

Liscia mi si è fatta la pelle
e morbida aspetta carezze,
si è colorata la sera
davanti alla porta di casa mia,
ora, mi manchi solo tu.
L’amore, quello alto,
già è in tutto ciò
che mi circonda, lo sento:
come mani di vento
sul mio caldo corpo
e…leggi…

La musica
luce del presente
eleva lo spirito dell’uomo
fino all’empireo.

Millenaria follia
che danza sullo spartito…leggi…

Con le sue paure
verrà la mia notte,
sarà silenziosa,
tremerà come ogni sera
il mio secolare cipresso,
ed io per non tremare
scalo le vette dello spirito
e sui suoi arditi sentieri
trovo le divinità
che mi portano a Dio.

Il riposo del…leggi…

Mi sono commosso
davanti alla tomba
di Giovanni Falcone.

Un eroe dimenticato
dalla nostra società
smemorata.

La mafia sopravvive
grazie…leggi…

La notte del poeta
mescola la realtà
con la fantasia,
così io non so mai quale sia
la porta di casa mia.
La luce quella dell’alba, sì
è sempre lì che mi aspetta,
come mi aspettano
i colori del tramonto
e poi c’è l’amore
per tutto ciò che mi…leggi…

Mi aspettano le sere
appena otre i tramonti estivi,
e sono lunghe e sono vere,
là sul verde colle
della stella Boara,
la stella di mio nonno
che sempre con i suoi buoi,
uno estasiato arrivava
e l’altra puntuale se ne andava.
Ora io cerco in…leggi…

Quando le guerre infuriano
i poeti scrivono,
i versi si accavallano
e le loro menti
si fanno verdi prati
e, là fiorisce la speranza
per un vivere ... alto.
degno di chi si chiama Uomo.

Si nutrono i poeti
di forti e leggeri venti
che caricano…leggi…

Assente la fantasia
di nuovi giochi,
chiusura totale
per ciò che è sacro,
l’arrivo non è,
né lontano, né vicino,
guardo, taccio, sogno,
ma muoio dentro.
L’uomo nuovo, giovane
nemmeno la speranza
ha come maestra,
eppure le parole
di Quel Morto…leggi…