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Ieri pubblicate 23 poesie e scritti 35 commenti.
Poesie pubblicate: 361’060Autori attivi: 7’474
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Fantasia
Le 9806 poesie pubblicate sull'argomento 'Fantasia' Poesie di fantasia |
Era un’escamotage, o un’escargot, non so,
non ho mai imparato il francese,
cosi sfodero i denti a forma di sorriso
e
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Amara |
24/05/2012 18:12 | 3368 |
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| Ci sei come ogni cosa,
e con l'anima lunatica
socchiudo la porta
entrano i petali di rose,
mi risplendi in viso
i miei occhi si accendono,
o bella sei tu,
maledetta fantasia,
cosi bella,
da distrarmi dal mondo.
Vorrei, vorrei,
è
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Una folata di vento
ti strappa dalla terra
e ti ritrovi di colpo
a lottare con le correnti,
con la corazza d’amianto
inizi la tua guerra
ma senza nemmeno capire
sei già vittima degli eventi.
Forse ti appoggerai
sopra placente
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il sole svaniva all'orizzonte
in mare le sirene giocavano
con le onde
sull'isola senza tempo
il giorno sembrava
non finire
ai confini di una nuvola
il silenzio straripava
in canto e vecchi marinai
senza porto senza ritorno
riparavano le
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Folle- mente
il pensiero
occupa la mente
lenta- mente
fa mente locale
abil- mente
mente a se stessa
vola
smisurata- mente
nel vuoto mentale
di un locale
senza più la mente
per pensare
e scorrevol- mente
va dove
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Perdute se sperate, se volute disperate
son le membre rattristate e le menti ottenebrate
e l'angoscia che ti prende come nodo che ti stringe
ed il petto che ti duole, disattesa più non vuole
non a te più è dovuto, il parlare
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Dura solo un effimero
istante
quel sogno d'una notte
d'amore,
è il bisogno di vivere
anche solo una lacrima d'intenso calore.
E bussa l'anelito di vita
a quel solingo cuore,
è il sogno
d'un refolo
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Vivì |
21/05/2012 15:56 | 3898 |
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l'incontro avvenne
dove la magia ha inizio
in un sogno
effetti speciali
nei posti senza tempo
dell'inconscio
nessuno poteva sapere
l'origine
o la fine di ogni mondo
le caratteristiche
sono un disastro
sulle corde di un percorso
senza
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fatemi capire questo insetto
ronza
è un vampiro
porta la malaria
produce dolore
e brutta
poi mi guardo attorno
ma quante zanzare ci sono
la nausea non è scherzo
lamentarsi
è troppo comodo
ma per convivere che
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| Inforco gli occhiali della fantasia
e subito il mondo spalanca le porte
svanisce menzogna ed ipocrisia
difronte al destino mi sento più forte.
E se stamattina incontro la morte
inboccando la strada nel controsenso
mi sento portato a
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Mauro |
19/05/2012 16:20 | 1750 |
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| In specie a sera quando il quotidiano
mestiere è quieto, mentre lo frinire
d’oziosa cicala pena a morire
comodi, sul vellutato divano
in dolce linguaggio a tono paesano
continua zia Sisina* a disquisire
nei ricordi che a man vanno a
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| Esploratore dell'abisso,
in cui non trova dimora che
il buio feroce.
Non il colore e la forma,
ma ti prometto
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Avrei voluto
scrivere d'amore
o solo d'ombra
ma
m'è apparso uno sparviero,
mi son stranita.
*
Uno di quelli,
che san vender bene
il proprio... grido fischiato
foss'anche riciclato,
in citate... oscurate
per
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| ~ * ~ ~ * ~
Au milieu des bois reverdis,
émerge un lac
large comme une mer.
Toutes sortes de charmantes fleurs
s’y baignent ou s’y mirent,
coquettes et fières.
Les hirondelles passent dans l’air
et viennent se ranimer sur ses
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| Spesso
per venirti a cercare,
mio sconosciuto amore,
dal materiale
perimetro fuoriesco
e fluttuando, in spirito
su
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luogo d'incontro
in cui la mente girava
con un bicchiere in mano
per tutta la serata
non ricordando che al
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| Del falco hai la grinta,
il piumaggio,
lo stile,
il volo rotondo e silente
da predatore.
Ti ho visto un giorno
volare vicino
a una dolce colomba.
Era tua figlia.
Allora anche tu sei colomba,
vestita da falco,
che persa la grinta
vola al suo
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| Ehi amico! Stasera si esce,
e non fare quelle facce!
Ci tirano su vedrai!
Sarà una serata
all'azzardo votata.
Scommetto che nella fumosa
putrida bisca
la nostra serata finisca,
in mezzo al catrame
che cola dai muri
a chi
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| Tra tutto il dolor mio certezza appare
pensare ch’oggi tutto si conclude
e fine lung’odissea che occhi schiude
pur quando sonno ciglia fa calare.
Inginocchiato ai piè del casto Altare,
fisso lo guardo a Chi non mai delude
prego, da Sua
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| Bene, dissertiamo ora di storia
e di lingua. Quando la prima guerra
mondiale. Qual popolo ebbe vittoria
qual altro vinto, fu prostrato a terra.
Poco di lingua, non grammaticheria
nell’altre vedremo, Votto,* com’erra.
Sembra fili già a
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| arenata tra queste mura formidabili
non scalpitavo brecce
ma ho rimesso il mascara impaziente
-so che non ti
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Amara |
11/05/2012 18:05 | 3103 |
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| A sera un poco di sconforto adduce
mamma e lacrima cola sulle linde
gote confuse tra le chiome bionde
mentr’altra nel stanc’occhio già riluce.
Il dispero nell’alma non fa luce
anzi poco chiarore scuro rende
ma da nostra volontà anco
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| Taciti pensieri
varcano il muro del suono
uccelli migratori
impersonificano chi
con fare ballerino
non si esima
dall’esporre notizie che
come boomerang
tornano al nido
via vai di palline
rotolano sbattendo le ali
unico assordante
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| Mentre scrivo
ho l'istinto di piangere
e ridere follemente
come una mela granata
dalle fauci della pazzia
e, questo ridurmi
facilmente a tutto e niente,
mi fa intuire la pietra di sapone,
la spossata sostanza di sabbia
che sono
e che potrei
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| *
furono
venti leggeri
d’ altri intensi sapori
*
volti a pensieri d’ amore
impregnati da densi colori
a disegnare di rosa sfumato
*
un sorriso, mai visto, dai lineari precisi
presagi sostare nel cuore, come fosse l’ amore
a disegnare nel
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La prima volta è stato bello
ma andando avanti lo farei meglio
non per recriminare ma per imparare
che nella vita
mentre piano si avvita
lentamente si svita
e l'equilibrio ci mette alla prova
nel giorno che scorre
e lascia il posto alla
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La notte coglie i miei sogni
e la veglia delle stelle li vezzeggia
con sguardi luminosi.
Vago con essi tra irti sentieri
e scalo montagne favolose.
M'involo tra alati
che planano ascoltando
la voce del vento tra le vette.
Nuoto in abissi
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E ci prendono anche per pazzi
senza il diritto di desiderare oasi...
dovremmo essere condannati
al perenne vagabondare
in questa assolata bolgia infernale...
e perché no... destinati a liquefarci
fino a confonderci con l'asfalto
che una
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Calpestio di passi sono all’orecchio,
fruscio di veste, mormorio di bocca
e mentre dieci l’orologio scocca
tutti i presenti danno a porta l’occhio
allorché s’apre con leggero crocchio
e vecchia suora dalla gamba stracca,
indosso larga e
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Ora ha il colore della clorofilla,
la piccola goccia
animata dal vento,
forse è la lacrima
di qualche stella
che sopra uno stelo
si riposa un momento.
Alcuni la chiamano
semplicemente "rugiada"
e, a dire il vero
a lei piace
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9806 poesie pubblicate sull'argomento Fantasia.
In questa pagina dal n° 4501 al n° 4530.
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