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S’arrossa già la vite americana
(o forse è una reliquia
della passata stagione...)
lungo la strada sconnessa,
che tremola
nella calura d’agosto
arrancando stretta
infuocata
verso la campagna,
gialla d’erbe riarse.
Parlano quelle foglie,
simili a guizzi di fiamma
nel verde,
di un autunno
ancora
di là da venire,
che grato giungerà
con lavacri di pioggia
e odore di mele e castagne
e vento
che solleva le onde e fischia
negli interstizi delle finestre.
Autunno sarà
nell’intimità della casa,
nelle strade intasate
d’auto,
verso sera.
Un altro autunno
della nostra vita. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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| «Era un pomeriggio d'agosto dello scorso anno quando, percorrendo in macchina la stradina che conduce alla mia casa e, più su, alla campagna tipicamente bruciata dal sole della lunga estate siciliana, ho intravisto su un muro un tralcio di rossi rampicanti. Da qui è nata questa poesia, alla quale sono molto legata.» |
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