Son morto sulla tua croce
poiché son già morto su un'altra.

Ti chini sul tumulo, donna,
a sgranar preci.
Sussurri il mio nome
come nel buio della stanza 331.

Son morto,
la tua fiera avvenenza
stride con le tue lacrime.
Si rassegneranno:
mi ha inghiottito la falange dell'ombra.

L'Estetista è una Scaltra Consolatrice,
in un amen ti strapperà tutte le pene.
Ed io, coglione, vagolerò al buio cantando
il senso del tempo della resa.

Al limitar dei cipressi,
quando ridono al sole le radure,
possano furie possenti
strappare i lucciconi ai tuoi occhi...
forte ti giunga il mio debole sussurro:
"và per la tua strada, io non valgo che un po' più di rimmel".