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Il vecchio poeta
Le 33 poesie pubblicate sul tema "Il vecchio poeta"
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E raccoglievo le stelle dal fuoco,
e spazzolavo la chioma alle figlie del cielo,
amante custodivo tutti i loro baci.
E scrivevo delle loro passioni,
dei loro giovani amori,
e regalavo loro un verso
- uno solo – ben stretto tra sussurri
e rumori
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Incollato alla scrivania
con un calamaio
e un mazzo di penne d’oca
nella lentezza esasperante
delle ore
in un rovello di parole
il vecchio poeta
insegue un‘idea
da imbrattare di nero
una goccia d’acqua,
le sfumature sottili
di una
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Marial |
12/07/2015 21:59 | 1672| |
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Silenzioso e calmo
un corso d'acqua
scende dalla vetta
della disperazione
Lacrime cristalline
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| Qui e là, i suoi miraggi
e cromie aggiunte al creato
di parole e sabbie -scivolate-
da svanirci, dentro
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il sole sta risorgendo
e...
e io vi dico addio...
dopo di me ci saranno altre guide
guide del destino
che vi insegneranno a vivere
ad amare
a pensare
così come io ho insegnato ai vostri avi
tramite la forza dell'arte
tramite la
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Se pur il cuore
ha increspature dolorose
mi piacciono gli animali
del bosco
e la notte ascolto la civetta
e le altre voci
fa ancora freddo
e nuova neve copre
la livida campagna
il micio e il passerotto
cercano briciole
che faccio
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Julie |
12/07/2015 17:34 | 1765| |
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Al declinar del sole,
nelle notti di stelle cadenti
al risveglio di terse aurore
logorato dagli eventi
sei ancora lì, a imbastir parole.
Nulla può il vento.
Scruti con occhi di cupidigia
improbabili orizzonti
rimpiangendo
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Quali tramonti hai visto
vecchio mio poeta?
Dimmi, quali sono i tuoi mari
dalla bianca schiuma
sulle rive dell'anima?
La tua poesia ha toccato cieli
e sospesa ancor rimane
tra un refolo di vento
e mille gocce di pioggia.
Son lacrime le
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Nei suoi occhi
lunare malinconia
scolpita su pareti
umidificate
che il tempo non cancella.
Lontana
si offre la mente
alla prima stella della sera
dove riporre la tristezza.
Così scivola
come nebbia sottile,
un'ombra che
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Se fossi vecchio come mi dipingi
mia cara amica e giovane intrigante
sarei un veggente cinico e ambulante
con tante di manie e fissazioni
che scriverei per laidi copioni
i versi persi dalla mia passione
scoperta più per caso in una penna
che
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Più povero dei poveri,
più ricco dei ricchi,
il vecchio poeta.
per un raggio di luce
si gode l'estasi
e per un fiore appassito
le piange il cuore,
a nessuno chiede,
a tutti dà.
Vive in una vecchia soffitta
staccato dagli
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| Seduto in quell'angolo di pace,
te ne stai o poeta, a scrivere e pensar,
sensazione che l’alma partorisce,
incide parole sullo scrigno,
lungi da gloria o vane pretese.
Immagini indelebili segnan la tua orma,
bagnata d’amor e incolor sofferenza,
il
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Va in concentrazione,
con verso poetico
che scrive subito,
per non dimenticare.
La voce rauca rimugina parole,
a lui perdute
dalla sua mente.
I versi in canto
che sciamano,
che si dileguano
dal flebile estro.
Va in soliloquio,
il
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Soavemente canti i tuoi versi,
vecchio poeta
hai perduto forse la sensazione del tempo,
oppure provi a ingannarlo
quel tempo nefasto
che prima ferisce, poi annienta.
Amabilmente reciti i tuoi versi,
vecchio poeta
esaurendo ogni sogno
racchiuso
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Il vecchio poeta
rimane sul fiume
con le idee fra le cupole
con il corpo fra le nuvole.
Ricorda il passato
passando davanti al presente.
Il suo sguardo
trova una linea assente
dove il mare
incontra l'orizzonte.
Lasciando i
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Come un Pierrot,
imparerai a scrivere
quella lacrima d'inchiostro,
ed il tuo volto sarà come
un foglio di carta
a cui restituire l'anima
che malinconica
si sazierà di metafore.
Ed ora vecchio poeta
vivrai
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Scrive la vita,
di erranti emozioni,
in quell’andare di notti in fuga,
e del ritorno
di giorni
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Il vecchio poeta
sul greto del fiume riposa.
Ascolta in silenzio
il canto profondo dei flutti
che, gorgogliano
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Un po’ perso
nella sua memoria
un po’ perso
nell’oro del tramonto
firma la sua eterna giovinezza
trascinando la penna
sul filo del suo sguardo
nel brillio dei ricordi
I suoi occhi sorridono
a fatica
mentre il sole se ne va
per aver visto
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Come foglie caduche al vento
son le ore del tramonto, che attendono lo scorrere del tempo
per rinascere a primavera;
e mentre scrivo seduto su questa nuda roccia
scruto oltre la sera quel che è stata vita
in questo mondo di frontiera
perso
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Davanti a quella soglia
lui si è fermato
la lontana eco
del primo calore
come sola fiamma
non ha lasciato
sempre era altrove
camminando nel tempo
con sgomento
tutto guardava
tanto era incredulo
che di se dubitava
non sapeva
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Spesso, ti cerco
ma, gli occhi incontrano
solo inutile dolore
e un via vai di anime perse.
Spesso, non odo il cuore
e le parole dipingono il vuoto
negli apatici raggi solari
senza uscita, tra mura di silenzio.
Spesso, mi nascondo
dentro fogli
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Poveri morti abbandonati
in un afoso azzurro
tra gl'irti rovi
oltre il cancello rugginoso
di questo cimitero di campagna
Lapidi dirute e solitarie
di una folla anonima
Piangerò anche per te
vecchio poeta sconosciuto
da tempo confitto
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Tentenna la mano
annichilita da dolore intenso
e nello sguardo languido del tempo
remora a mostrar la sua fede
Ma grigi pensieri abbagliati
da un coro d’eclatanti stelle
tra diafani raggi di palpitante luna
abbracciate
S’affrancano a mostrare
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A volte
la vita invidiosa
vorrebbe slegare le nostre scelte,
cancellare i nostri sentimenti,
mortificandone l'azione.
E se si è deboli,
non ben corazzati,
si finisce come i sassi
che l'onda bagna
ma che sconoscono il senso del
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Morir prima di morir
non è servito
nel concepir misericordia
ai popoli
Barca di balsa
che va alla deriva
nel prima o
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Hai percorso
un lungo sentiero
lastricato
dalle tue umane vicende
e hai vergato
su candidi fogli
tutto il tuo sentire.
Ora osservi
con laconico sguardo
il tramonto
pienamente consapevole
che caduca è la vita
e il tuo cammino
sulla
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| Scriveva canzoni d’amore
per quella sua donna lontana
di cui contemplava nel tempo
di lei sconvolgente bellezza.
E spesso tornavano in mente
gli abbracci i sorrisi e i suoi baci
che adesso sognava soltanto...
Ma il vecchio poeta suonava
per lei
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L’animale che il suo sguardo stanco
non poté mai vedere
adesso è fiero al suo fianco
quale miglior amico
che inutilmente cercò
tra presunti umani
interessati solo alla polvere
e non alle parole
che lentamente lo
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E Saffo mi ha passato il suo mantello
con Maria amante del bordello
e Sylvia stretta unita alla Delmira
armava con la penna la sua ira.
Grandi maestre mitiche compagne
dei miei trascorsi dietro le lavagne
bruciando con i sogni di Wislava
il
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33 poesie pubblicate in questo tema.
In questa pagina dal n° 1 al n° 30.
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