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Bukovskyj
Le 13 poesie di Bukovskyj
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Il Merlot
decideva
fare di noi amanti
o
risparmiarci
ed io
Buio
non ci vede nessuno
mi sono chinato
e
con la tua mano nella mia
mi sono trovato
Buio
non ci vede nessuno
è l’una
tra noi due
sei tu la luna
mi sono guardato
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Da quanto... quanto tempo è ormai passato;
le tue guance, il viso, gli occhi, ogni poro.
Ti prego, dimmi come vivi ora,
mi mordo il labbro, - "non ti senti sola?"
Sempre più spesso, con il calar del sole,
come il giardino
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Tu che accavallando le gambe,
indossi la sola notte.
E quando ti sfioro i
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Nelle tenebre crepuscolari,
una luce nella vecchia dimora.
Una sagoma convalescente
s'aggira a tarda ora.
Con in mano una vecchia pipa,
in poltrona,
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Con il sorgere dei diamanti
notturni,
circondato da questi - piccoli -
ciarlatani,
sento l'angoscia
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Ascoltami, ascoltami attentamente
mentre sei immersa nel quotidiano,
laddove disperdi il tuo bagliore
il cuor mio piange
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Un giorno
tutti i deserti
presenti nel mondo
giaceranno
sul fondo
Un giorno
sarai nella tua stanza
steso come si stende
la biancheria sporca
ripensando
stanco
Di giorno
tutti i deserti
presenti nel mondo
sembrano abbastanza
Di
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Questo sono io
il riflesso dell'introspezione -
senile adesivo
un convoglio ferroviario
sui binari confusi
caotico e dispersivo
uno sgherro contuso
privo di ambizione
accecato dal proprio barlume
mentre mi disseto
a lume di candela
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Cerca la poesia:
Invia un messaggio privato a Bukovskyj.
Il treno cambiò prospettiva in un istante
creando un'enorme voragine, ricordo
ormai in retrospettiva il tuo sguardo
pesante, e la tua dolce immagine,
ritorno spesso in quel luogo freddo:
di partenze, dei pianti e delle
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La pioggia gocciolava piano
sul mare nero, placida
gabbiani sorvolavano invano,
le acque macinavano.
La prua della nave impazzita
giravasi attorno a dirotto,
nel blu immenso s’era esaurita,
Alcione in terra è un decaduto .
E mentre la bufera
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Le città sono belle di notte
senz’anima (nel senso umano)
piazze libere e i lampioni
ardono, bisbigliando.
Molte case a luci spente,
con le lune sulle finestre,
non si svegliano mai,
nonostante l’orchestra.
Il riflesso delle vetrine
prova
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Notte alle caviglie,
voce tremante, buio.
Coperto dalle macerie,
sotto il mesto Vesuvio.
Il cuore brucia in fiamme,
quasi all’impazzita.
La volpe in un pollaio,
il bue in fin di vita.
Come un beduino,
giro cercando salvezza.
L’oasi
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La luna
scombussolata,
girata perenne.
Essa è il bimbo
in piedi,
al di là
delle transenne,
lontano
dalle stelle.
Seguace delle orme,
delle forme,
del prodigio,
che si appoggia
piano - piano
riempiendo
le belle
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