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Lisa Cocco
Le 11 poesie di Lisa Cocco
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La mia poesia vive
solo una breve stagione
un battito d'ali
un corto respiro.
Nella quotidianità dei miei gesti
preghiere vane,
inutili parole
e una mortale nostalgia.
La mia è la muta agonia
di reiterate disillusioni,
che
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Il cielo a volte mi sputa
e cado come una goccia
in qualche posto.
Caddi, occupando la sedia
di sempre, ascoltando
il solito rumore,
fumando nella solita maniera
compulsiva, ma sola.
Senza i visi conosciuti
un altro tempo.
Scrivevo
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Non pensare che questo giorno
sia passato invano.
Senza vele, né ancore.
Il nostro andare, per strade
differenti, ma non indifferenti,
ti guardo sorridente,
naufrago e a volte nave.
Orologio senza lancette,
nel mare immenso del mio
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Sono stanca di dover
ogni volta imparare
a sopravvivere,
dopo che la consistenza
di un amore si annulla.
Stanca di non poter
più esistere nello scorrere
dei tuoi giorni,
stanca di essere punita
per troppo amore.
Ho raccolto le mie
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Io e te,
limiti opposti,
frange della stessa tela,
refrattarie all'incognita
e al nonsenso.
Affabulazioni costruite
ad arte,
almanaccate ragioni,
strato dopo strato.
Il nostro tempo è questo,
un pianeta in estinzione,
una ribalta
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Considerami appena,
uccidimi d'ansia
e poi sputami lontano.
A fine stagione, dismettimi
come fossi un capo
senza nessuna importanza.
Esserci per te,
ormai non conta nulla,
sono uno scolorito transito
nell'ottica del tuo prisma.
Mi tracci come
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Sono il bosco vuoto
delle tue bugie,
che mi deridono
dal vagone
di questo viaggio
di seconda classe.
Le mie domande
non hanno risposta,
vagano nel limbo
di un abbandono
che distrugge
l'anima lentamente,
si scontrano con l'arroganza
e con
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Cerca la poesia:
Invia un messaggio privato a Lisa Cocco.
Non c'eri tu, il tuo corpo c'era
nell'assenza del linguaggio del mondo,
nella materiale memoria,
e non inutilmente.
Ti appartengo per discendenza
di una tradizione marcata,
un profondo impatto,
che stride tuttavia
con la tua opposizione
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Chissà, riuscissi a fare poesia
della bambina a cui, per anni, dal
corpo immobile, hanno rubato il
sogno.
Da quei nefasti angoli, di anima
inquieta, l'odio si sparge.
Ristoro dello spirito.
L' acqua non santifica, il ventre
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Una poesía,
el comienzo de todo.
Juntar pensamientos,
tejer palabras
bordar sueños
darle tinta a los deseos.
Una vocal se abre al margen
de la hoja, melancólica
asomándose al párrafo
de la
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Cronaca semplice della memoria
o cronaca di un punto interrogativo
che fluttua rapido e non si allontana.
Immenso fragore stride nei suoi domini
alimenta la mia scontentezza,
nel prosequio di questo viaggio, ancor
più vacuo e fugace.
Scalza,
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