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alfredo meloni
Le 10 poesie di alfredo meloni
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La prossima pioggia
nasconderà i toni indefiniti,
tutto si farà
d'unico colore.
Volerò verso la prima luce,
come falena,
sino allo stremo.
Nel lago del tempo
in cui brucia il silenzio
ritroverò lo spirito,
dove un
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L'ala eseziale
minaccioso presagio
riflette negli occhi,
domi
da martellar di membra.
Lo sguardo adusto
svende fragilità
di giorni senza fuoco,
sazi di viscerale dolore.
T'invade turbamento
ma è l'ora del cammino
e non vedrai
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L'odore dei giorni
dissolve
nell'animo vizzo
di pagine vecchie.
Impalpabile
il disamore s'appropria
dei nostri vuoti intimi.
Anzi che si faccia polvare
ogni residua attesa
vorrei sentir ancora
l'alitar dei fiumi sfiniti;
rimirar lo
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Le parole non chiedono
del tempo che cambia,
ne come i perché
scivolano cinici sul dolore.
Le mie parole,
il tuo fardello,
quando sbatti la porta
spezzando la tua ombra.
Le mie parole,
a capo chino
limitando i passi
dentro ambigue
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Il tuo ed il mio mondo
meteore impazzite
più volte si sfioran.
Confusi i respiri
in unico abbraccio,
le labbra che brucian
sui corpi roventi.
Una fragile tela
che cede
se l'ansimar si quieta
dentro
il tuo nido freddo!
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Una luce diversa,
magica l'aria,
il silenzio... E
il mio giardino
s'accese di cristalli sottili
nel crepuscolo rosso.
Gocce di un sole morente...
Io potevo sentirli
i rapidi passi
dell'ultime ombre
in quel giorno diverso.
Gocce di un
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Cerca la poesia:
Invia un messaggio privato a alfredo meloni.
Particelle invisibili
muovono da angoli discordi,
relitti sparsi
tra lontane convergenze
di inquietudini simili.
Momenti
di un tempo
dalle rughe forti,
ora senza senso
in diversa realtà.
Il silenzio,
che monta
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Chiuderei le mie radici
serrandole confusamente
per non respirare più.
Come cancro alla vita
brucerei ogni residua forza,
laddove,
spazio senza tempo e
tempo senza spazio
sono spietata metastasi
di giorni sterili.
Ma rosa di
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Giace nel giardino vuoto
i rami riarsi,
scarne mani di vecchio;
sconfitto,
accarezza il mio sguardo
svagato.
Nessun batter d'ali
né canto d'uccelli;
soffi, solo soffi
d'uno scuro vento
precedono il nulla.
Quell'albero,
spento e
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Forse è l'ultimo inverno,
quello che tutto toglie;
s'avverte, acuto,
delle sue insensibili mani
l'odore
che ogni aria avvolge attorno.
Trepido il mio cuore sterile,
trema al suo patito abbraccio.
Crolla come Gerico ai clarini.
Un
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