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Verso il monte sacro è rivolto lo spirito del guerriero dalle strane
Pitture sul volto segnato da miriadi di battaglie,
Verso il destino che suo malgrado incontrò nel suo unico attimo di paura,
Verso quella freccia che non scagliata o scagliata in ritardo,
Verso quell'unica freccia che doveva indirizzare al cuore della fanciulla devota,
E la paura prese il suo corpo e la sua mente,
Concepì una desiderosa essenza di mutazione,
In aquila che plana o in serpente che striscia quieto & invisibile,
Un animo che nobile soccombe per volere di un essere dalla bellezza divina,
Però terreno, però terreno.
E prese le sue cose e imboccò il sentiero della nostalgia,
Quello della santa solitudine,
Solo per la sua felicità, solo per lei,
Il suo corpo provato si accasciò un giorno tra alberi che con disprezzo lo fissavano,
Con uomini intorno che non capivano,
& non capivano, per niente capivano,
Non capivano cosa avesse ridotto un guerriero che sconfisse ogni nemico
In un prostrato uomo privo di dignità & forza alcuna,
Non capivano, e non lo capiranno mai,
Lui li guardò con stupore e gli disse.....
Cari amici o nemici che siate, il mio corpo e la mia anima di guerriero
Mai si sarebbero piegate alla sconfitta, ma il mio cuore,
Non avendo più motivo di battere vuole ora fermarsi, ed io,
Fiero & innamorato lascio a lui la scelta...
Chiuse gli occhi il guerriero dalle strane pitture sul volto che si scioglievano
Allo scendere di una sola & stillante lacrima d'amore. | |
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