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Sul filare del vigneto
vola il pettirosso e non canta,
si agita e pare che danzi
in mezzo al rossore
delle foglie.
Pare inquieto e canta
perché tutto gli è concesso
anche la sfida al suo rivale
che digrigna e morde
ma non sale nel cielo
le solari scale del vento.
Salta, danza, salta e squilla
il canto che arriva al do
col petto suo vermiglio,
degno tenore d'autunno
che spolvera l'acuto
oltre l'ocra e la ruggine di foglie.
Così mentre la vigna e il bosco
si sveste e si scolora
questo impettito interprete
sfida la più sonora nota
del canto classico
che tinge l'alba e l'ora
quando il mistero vola
e tende le sue braccia
al buio che verrà.
E il canto si perpetua
come stagione antica,
come la sfida ardita che sa non perderà.
Perché non cade il canto
dal pentagramma spento,
perché ogni nota genera
il giusto suo sgomento,
che sia di primavera quando
la foglia nasce, o sia d'autunno
asprigno, quando bianco e vermiglio
tingono arbusti e foglie
e il gregge il passo mesto
volge alle paglie calde
e pensa che ben presto
saranno il suo giaciglio.
S'allontana la sera
e il pettirosso canta
come se primavera fosse poco più in la,
ma non ostenta il canto:
sa che non c'è platea
se non quella marea di ruggine, giallastra,
canta e non da spettacolo,
canta, non piange e canta, non pensa all'aldilà. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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