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Sono i giorni
che mi soffermo a guardare il cielo
a notare quello che ieri mi sfuggiva
il volo di una capinera
e l’eco
dello spettro e dell’infinito
la voce di mia madre
incastonata tra le nuvole
le mani di mio padre
a forgiar le stelle
il canto della notte e le maree
il gioco dei bambini
il Paradiso.
Sono questi i giorni che speravo
non arrivassero davvero
quando ero lucciola, fiore, aria, sparviero...
Sono questi i giorni della muta
del silenzio
del rumore in un battito di ciglia
sono i giorni che sento sulla pelle
conficcati nel cranio e nella carne
i giorni dei fantasmi e delle ombre
delle immagini sbiadite del passato
delle lacrime sparse sul sagrato.
Sono i giorni di fugaci apparizioni
mio figlio appena nato
il ciao con la mano
le strade percorse a perdifiato
per cercare il nulla, Dio, me stesso
il tempo sprecato.
Sono questi i giorni da incorniciare
vivere l’attimo e respirare
i giorni che il tempo porta il conto
e giri lo sguardo verso l’ultimo abbaglio
come fosse l’ultimo colpo, l’ultimo inganno
l’ultima gioia, l’ultimo sbaglio. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge.
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