È l’alba di un nuovo giorno
ancora fiori secchi da raccogliere
ma germogli vivi ci aspettano
ancorati alla speranza
di giorni belli, algidi di primavere.

Ancor non è giunto il tempo
di raccogliere primule
ma tornerà quell’ora
che mi designò dea dell’amore.

Avanzano i giorni nudi
avvolti in fogli di assenza
e il tempo che ha segnato il suo giro
regge ora senza sostegno
l’asta della sua resa

Quando la nascente stella era faro
in giorni marosi e bui,
cavalcavo l’onda del mio desio
ed ora mi riporta alla risacca
a guardare le orme dissolversi.

Ogni falce di luna aguzza,
falciava l’erba crescente
e non c’era urlo che potesse
rintontare negli abissi del silenzio.

Riordino le idee e taglio il cordone
a questa vana speranza,
un canto morto
che tralascia i segni su un corpo nudo,
lacrime amare s’ingoiano
senza poter ungere
le ferite sempre aperte.

Farò mattanza di giorni
legati al giunco della resistenza
finché il giorno torni a baciarmi
e la luna mi porterà
a ridosso dei suoi sogni.