Nel giallo verde roseo prato,
un fiore profumato e magico,
sa che verrà presto reciso
dalla mano crudele dell’uomo.
Così prima del tempo,
sparge il suo seme
per ricrescere più bello
e di vividi colori.
Anche noi povera gente
dalla stanca e insensibile vita,
sappiamo di dover finire
nell’unico modo possibile.
Vaghiamo nel buio più fitto
e non siamo mai pronti
quando il fusto attimo arriva.
Solo ci resta il grande sogno
di una nuova esistenza
con le vere promesse,
anche se forte imperversa
Il vento della paura.
Crescono le autentiche parole
libere e tanto sofferte,
i versi che mai diventeranno
fine polvere nella terra.