Quest’autunno è una sala d’attesa
per un viaggio senza ritorno
e ogni foglia è un biglietto
sventolato dal vento
è gratis e ognuno gli dà
il prezzo che vuole
per sminuire o elogiare la meta

Partono le nuvole, il sole
e i vecchi inseguiti dagli anni
e per fermarli scagliano
denti sputi e capelli
a volte a gran voce un nome di un Santo
e nascondono gli occhi
ormai dorso di specchi
dietro trincee scavate
sotto berretti a coperchio
di grevi pensieri
spugnosi a galla su olio incolore

E’ la stagione
dei capolinea al rimando
e molti a metà strada
piantano una croce a fermaglio
e nessuno sa da dove sono partiti
e il dubbio alibi all’ignoro
al fastidio di trovare a pietà una traccia

A iniezioni di freddo l’aria calda vibra
indurisce le facce agli addii
e le mani legno ai saluti

I corvi leggono libri d’asfalto
con copertine di clorofilla
e osano a tenere traccia di pagina
distrazioni stirate da macchine
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