Il tuo mestiere, poeta,
non č adatto
a essere fotografato.
Che tu stia al chiuso o all’aperto, 
resti in silenzio
con un foglio di carta in mano,
lo sguardo fermo a fissare
qualsiasi cosa ti stia davanti:
un oleandro, un calice,
il nulla inconsapevole,
in attesa di quel momento
detto di solito "Ispirazione".

D’un tratto e senza preavvisi
riaffiora quel momento,
stipato in fondo all’anima
come tesoro lontano.
Pensieri eccelsi in gara assieme
fan giri infiniti nella tua mente
e scrivi perdutamente
una trentina di versi.
Dieci ne cancelli dopo mezz’ora
e altre due ore passano
in cui niente succede...
E niente continua a succedere.

Come si puņ che
un fotografo regga
a una simile scena?