So di parole che rompono l’aria
quando il fiato scrive inchiostro
e i margini del foglio sono azzurri
come le vene ai polsi, e il cielo.
Schiude finestre la parola, s’imperla
e si frantuma al suono sulle dita
senza il frastuono della voce, solo
il verso di chi osa tutto nel silenzio.
Il peso della mano sulla schiena curva
il guizzo d’un apostrofo, la virgola
il tempo delle cose umane e il senso
del perduto, un sorriso raccolto, un fiore.