Come corrono gli alberi adesso
nel disordine sparpagliato degli eventi
in via di fuga contro il mondo e poi
il vento cambia direzione, si piegano
alti i rami senza foglie, e attendono
come soldati in guerra gli spari dei cecchini.
Li ho visti sai morire tutti in fila
senza pietą o il preavviso di un’ultima sigaretta
falciati sulla strada, luci accese di Natale,
o sul ponte coi rintocchi del Big Ben.
Ho sentito l’eco delle grida, il sangue
sparso sopra a madre terra, e non ho compreso
il senso dell’eccidio, non ho visto alcuna differenza
di lezzo o di colore, rosso era per tutti uguale
sangue che non verrą lavato dalla pioggia,
sangue che vedrą spuntare ancora giorni
sotto il pianto saggio delle foglie
e l’inchino conscio e rispettoso d’altri alberi.