In questa lunga vita mia
di fiabe io ne ho già vissute tante,
e giuro non vi dico una bugia
se vi racconto quella più importante.

Quando passavan le carrette
tirate dalla forza della gente,
quel cigolio di vecchie biciclette
la fiaba che mi torna nella mente.

Accadeva sempre il sabato mattina
quando tornava il padre dalla ditta
ci vestivamo in fretta e via... in cucina
a fare colazione tutti in fretta.

La mamma avea già preparato tutto
secondo il tempo che faceva fuori,
ricordo che se nevicava di brutto,
avevo un bel cappello con ricamato i fiori.

Un bacio a tutti quanti lei ci dava
prima che partivamo a tutta fretta,
la mano tesa che ci salutava
e via... a tirare forte la carretta.

Un solo punto era quel ritrovo
dove portare il ferro della guerra
raccolto lungo il fiume da mio padre
fili di rame, latte di alluminio e pure secchi
da far pesare all’allora Gino il ferrivecchi.

Se andava bene l’umile raccolto
ci trovavamo tutti un bel regalo,
a mio padre nazionali senza filtro
a mia madre portavamo il pollo.

Ora quell’isola felice non c’è più
è sprofondata insieme ai miei ricordi,
la fiaba della mia gioventù
che mi riporta agli anni miei più verdi.