Laghi di tristezza si aprono negli occhi;
lungo lo sguardo tra la terra e il cuore.
La solitudine è fredda, non aspetta il domani.
Gli alberi delle speranze scuotono le ultime foglie,
se muto si svegliasse il fiore dell'attesa,
forse il canto tornerebbe in questa valle.
In questa dimora spenta
dove il vento ora conta solo i morti.
Se muto si svegliasse il fiore dell'attesa,
forse nascerebbero piccole foglie nuove.
Un sussurro di vento lento salirebbe più in alto,
aspettando l'arrivo delle rondini.