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Onde, tortuose come pesti
si propagano, marchiandosi nel nome
sono timbri ai propri gesti.
Prepotenze vacillano le alienate menti
coinvolte nello spettacolo del colore
che tende a tingersi di rosso.
E rosse lacrime ai padri
nere vesti alle madri
che non riconoscono i figli
sotto grandini di colpi,
segnando e sfigurando poi
ciò che resta, briciole.
E giuro di esserti fedele sempre,
sposalizi armati
appartenenti al branco
ancor prima che alla vita
se quella vita che scappa e fugge
in un lampo di tempesta
è tale da considerarsi.
E sono padrone e sono capo
per sommi capi però,
suscettibile a tal punto
da considerare carezze sgarri
e di sopprimere la mano
ancor prima di lasciare il volto.
Nessuno si lasci cadere
per sbaglio sul mio naso
perché sono capo.
Sull'autorevolezza del comando,
il mio territorio è cosa mia
e ne gestisco la voce di piazza
sul corpo del popolo,
che si inchina come Santi
al mio cospetto.
Non importerà di vivere
sotterrato vivo
se mantengo l'orgoglio vivo
di onorata società.
Non sbagliare mai
ad appoggiare gli occhi sui miei,
o sarei costretto a bruciare le carni
come bruciano ora queste immagini
di Santi.
Un bacio in bocca prima di morire,
è una preghiera a chi non può dormire.
Perché le urla le voci
sono fiamme agli occhi
come venti d'inverno
tormentano.
E siano ventinove
e siano come trenta denari,
passano lunghi
ma non passano le sbarre.
Spalle poggiano su brande spoglie
all'ombra che non varrà mai
quanto immaginare un sole.
Il nuovo ideale si racconta
e giovani anime rincorrono
miopi, non distinguono più
il buono dal cattivo.
E attraversano la strada
senza guardare a fari spenti
e occhi chiusi...
Incantati da pifferai,
che tendono ad idolatrare il male.
Poi si muore per uno spintone
per uno sguardo
per un drink,
e chi vorrebbe solo difendersi non può
deve scappare lontano
fino a sparire.
Ma non si sparisce mai
a chi ti giura morte.
"Se la mafia è fatto umano
e come tale avrà inizio e fine..."
Allora non concimiamo terreni aridi
lasciamo che i "fuochi sulla terra"
si spengano da soli.
Non seminiamo falsi miti
di Sodoma e Gomorra.
Le menti semplici vanno imboccate di vita,
non di Mafia.
Mentre questo stato
continua a sparire dietro un dito,
le nostre menti sane
chiudono i bagagli...
Come rondini
spiegano ali
su nuove speranzose
primavere...  | 
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