E dimmi quanti sono
trenta, sessanta, cento o mille anni
e poi un solo attimo
a trattenere tra le dita il vento.
Nel respiro dell'oceano d'Argento.
Tra i capelli spettinati e ribelli
e unti di gocce colate dal Sole.
Siamo più o meno di niente?
Nel sudore di Sangue del Mondo.
Tra le rughe arate dall'onda.
Nell'ibrida Rosa,
rubata al sorriso di un sogno.
A regalare per Niente,
un breve respiro d'immenso.