Nel tempo che aspetta il freddo,
i colori si fanno caldi
per preparare la terra al sonno
che mormora di umido.
Ancestrali sonorità
azzardano la grinta di un salto
a ridosso dell'inaudito,
proprio mentre il silenzio s'appresta
al suo ingresso trionfale.
Sanno di spine
i frutti che nella stagione di sangue
sono carnosi al tocco.
Come il corpo di Colui
che perse la vita
per assaggiare la trasparenza del Cielo,
cosí essi s'immolano
dando sostanza al sacro tempio
dell'uomo che se ne ciba.
Da assonnati umori
dal tenore uggioso
che nascono alla novembrina oblazione,
obbedisce la morte
all'ordine del cerchio.