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Di giorno, lo ammetto,
scorro bene nello scorrer delle cose:
l'ufficio, la spesa, la radio,
le macchine in fila, il frastuono,
l'amico che scrive, il silenzio,
un messaggio e anche un po' di coraggio,
quel battermi da solo sulla spalla,
come se fossi ancora il figlio di mio padre,
ma quando il coperchio del cielo si chiude, di notte
quando l'umidità della mia cella al ritorno
ridisegna a muschio vivo equivoci ed inganni,
mentre le pareti mi assottigliano contro
stringendomi in un pungo di domande
ecco è lì che non ti vedo più
è lì dentro che mi manchi,
in quel vuoto in cui avvezzo alla ricerca
io sapevo di trovarti, anche solo seduta
ad osservarmi tapino con la nuca fra le mani.
Ed è lunga come un ponte mai finito
con gli operai che avvitano dadi e saldano
l'asfalto all'infinito.
La morte sì, l'ho anche cercata,
pavido come chi cerca un riscatto,
un pipistrello a testa sotto, un gatto,
che al primo calore si avvicina al camino,
sostituendo un surrogato di carezza
a quella rogna che ne paventa l'esclusione.
Vorrei mi sollevassi come uno gioppino di pezza,
ricucissi il patchwork della mia stoffa,
un punto d'ago e il filo che assottiglia
la distanza fra l'essere un assemblaggio d'ovatta ed una forma.
Là finalmente senza memoria di vita
sarei ciò che più mi rassomiglia
tela sul cuore che mette a tacere questa inutile e inane fatica. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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