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Sulla tavolozza del destino,
guidato dalle dita luminose di Dio,
il pennello del Tempo ci ha stese accanto.
Siamo macchie di colore
che si sono incontrate;
si abbracciano,
si mescolano ai bordi,
mutano per sempre
la loro forma, il loro colore.
Nell'intrecciarsi
dei sentieri
che si inerpicano nel cuore,
la tela bianca
della nostra storia insieme
va colorandosi,
rivelando
a poco a poco
il sogno:
rose tra i capelli di bambine
che disegnano cerchi nella sabbia
sulle orme del domani
in voli infiniti di speranza;
ignare
di cosa significhi la vita,
la fragilità dell'esistenza,
cosa sia un sonno senza sogni,
un lungo inverno nella neve.
Pennellata
dopo pennellata,
il nostro colore
va consumandosi.
Sale la nostalgia
delle nostre mani intrecciate,
sapore di dolcezza che ritorna
in bilico sui rami fra due ali d’angelo
intrecciate nel silenzio delle piume;
dei riccioli ribelli
dove pettinavamo desideri
nell'incresparsi delle onde.
E mai ritornerà, oltre le dune,
la caduta di quei petali leggeri
che dipingevano l’incanto
di un’amicizia senza Tempo
nella grazia della luce.
Il Tempo è ora un'ombra
che, come un pendolo,
oscilla su di noi
tirandosi dietro l'anima
nella trama di lunghi vestiti neri,
nella scorza fragrante di storie
inamidate nell'ultimo tramonto
in pozzanghere di luna.
Il quadro è completo,
Il colore è finito.
Ci arrampichiamo insieme
su una scala di seta
che ha radici nell'indaco del cielo
dove s’ode il dolce suono
di un’orchestra di stelle. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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