Il foglio è muto, la mano inerte
l'anima sospira, ma non trova parole
per declamare quello che le stelle
mi raccontano, quando la notte bussa
pian piano sui vetri della mia finestra

E il cielo si fa fluttuante nastro d'aria
raccolto sulla curva dei miei occhi
con il tono algido dell'assenza
che tacito sprofonda nel ritmo lieve
del mio respiro addormentato

Beatamente, avvolto nella sua coltre
di neve, si gode deliziato il suo torpore
renitente ormai a ogni emozione
che lo possa far tornare, pulsante
fremente sotto il tremulo splendore
di quelle mille luci

Adesso il suo è solo
un ansito, stanco

indifferente, alla vita che passa
come un soffio di vento, rapida.