E piove... piove sulle caste viti, sui fiori
sdentati del fico che invocano il sole...
piove sulle aiole e sul cupo rosmarino
che la smorfia del tempo attorciglia.

Piove sul sentiero infangato, tra precipizi
e dirupi e sassi sconnessi, nelle fessurate
rocce rivolte al mare di lentischi rosseggianti...

piove sui volti degli amanti, sui tristi amori
disfatti come fiamma stanca che più non
brucia nei vermigli anfratti del cuore!