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Me stavo a chiede
che fine avesse fatto
'sta Sicilia.
Te ricordi quer casermone
de persone,
tutte zitte e silenziose,
che marciaveno
pei campi
co' li muli appresso ar sole?
(pure er vento a quei tempi
pareva 'ntimidito).
Quanno che un siciliano
a cinquant'anni stava distrutto,
le rughe che gl'avevano
magnato la pelle
e li denti spaccati
sotto le stelle.
Dove sei annata a finì
Sicilia mia,
dove so' finiti i figli tuoi,
ce stanno
ormai
solo i nipoti
che pensanno a parcheggia'
'n doppia fila,
a imparà quattro ossa de inglese
pe' avanzà le mejo pretese.
Me sembrano un tutt'uno,
tutti uguali burattini,
e li peggio so' quelli
che vanno in giro
a declamà quattro versi,
senza leggere er core dei poeti.
Quell'artri sì,
che erano tempi belli
pe' davero,
quanno che le ragazze
erano tutte tristi
e ce se poteva parlà.
Mò è tardi,
rientro che c'ho fame.
Ma appena sto pe'
rincasà
so' rapito da 'n'immagine,
che me pare arivà
da n'artro tempo.
C'è 'n pescatore,
che tira quattro corde.
Addosso a lui er sole,
er battito dell'onne,
nient'artro
dentro quer core.
Sì, me pare
(pe' 'n secondo)
d'essere cascato
dentro quell'artro monno. | |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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