Non complichiamoci di più

abbiamo già strisciato a sufficienza

Ché poi sembra apparirmi strana questa pressione

Le dita poggiate dove non vede il cielo

e noi parassiti a smuccicare sullo scroto ruvido dell’avvenire



Cazzo! Il mondo muore e sbava come bocche giù a Pompe_i

E stiamo qui a inveire sul futuro, come piattole 

che succhiano grammi d’oracoli all’ikea



[incubi 

di 

finto_faggio 

dal 

sottosuolo]



Non complichiamoci di più

Abbiamo un sorso di Gin ancora in frigo

e nelle mani tagliole che ci estinguono ad ogni respiro



Tanto può bastare, per quello che m’importa

non lo vedi?

Versami un bicchiere, ancora uno e dopo l’altro

E scopami fino allo svenimento 

in quel letto sempre sfatto



Tanto può bastare

Non credi?