Dentro i vagoni è sempre notte fonda
poche fessure fan passare l'aria
gravida di dolore e di sudore.

Pigiati come bestie mamme e bimbi
anziani e baldi giovani, occhi bassi
pensano al futuro ma non avran domani.

Non ferma il treno che a un binario morto
divisi dalle madri sono i figli
spogliati d'ogni avere e poi marchiati
come bestie al macello li han portati.

Nell'aria un fumo acre si diffonde
un camino che fuma giorno e notte
“dov'è mio padre, il figlio... Dio mi senti?”
ma intorno filo spinato si distende

lungo un campo sterminato... nessuno che risponde.