Dirupi, strapiombi bui
d'oscuro planare.
Voragini ingorde, avide
che rivelano infuocato
centro della terra.
Volo cieco, il mio,
privo d'ali
e appesantito da scogli
umidi del passato.
Solo, con la mia coscienza,
che rifiuta specchi immorali
a cui sottrarre un sosia sacrificale,
salto, nel cratere del futuro,
dall'alto trampolino dei sogni.
Tuffo nel vuoto, adrenalinico,
diritto dovuto a residente di soffio di vita,
percorso obbligato del breve righello dei nostri anni
in cui non ci riconosciamo mai;
forse in pochi centimetri.
Dovere, però
farlo a pieni polmoni,
senza matita né gomma,
cercando di tracciare linee diritte
nel foglio, unico e solo, dell'anima.