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È morta, ed io con lei,
il funerale fu un sol grido
prima dell’infrangersi maestoso
di una parte di me.
I rivoli d’inchiostro
su marmo e parquet,
un commiato che
mille e una lacrime
non renderanno meno aspro,
ed ora cosa sono?
La barba lunga
a sottolinear
il poco valore d’un uomo
quando perde la cosa più cara:
quella che acceca sfavillando,
quella che ci rende unici,
autentici, superiori all’altro
e forse anche a dio:
una fottutissima mont blanc |
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