La mia poesia malata
rivola nella polvere
per toccare la terra.
Ascoltala
in piazza o mentre siedi
in riva alla tua anima
ascoltala
nelle tue viscere
e tra le mani e il cuore.
Oh, la mia poesia malata
che non parla d’amore infelice
che non ha rime di cuore
né stelle, né luna... né pace.
Malata di te che non esisti
con le mie parole balbettanti,
impacciate, scontate
e le tue
lontane, nascoste, faticose
Questa mia poesia che non è fiaba
che non sa consolare né tacere
che muore...
senza il tuo odore
e senza il tuo sapore.