Muore il piacer più lesto che la vita ed ora che
disgrazia d'invecchiare m'affatica, con affanno
inseguo i fantasmi del passato, sulle reliquie del
mio goder smaniando come bimbo senza mamma
disperato.

Mi ostino a suggere invano, fantasticando, di
quei ricordi smunti il sapor che più non hanno.

Occluse son le vie per cui scorrevano umori
zampillanti... e di bramosa voglia il cuor batteva
in fiamme!

Più non germoglia dalle zolle del mio carro
cigolante, primavera, né spiga che buon seme
sparga, né stilla di rugiada a rinverdire il
rattrappito stelo.