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Disse al mondo l'autore:
"Io leggo dai vostri lavori
Trattar superiori quei temi
Soltanto stilemi d'idee deteriori.
Ho un macabro fiuto per l'arte:
Chiesi una volta ad un proto sgomento:
>Ti leggo negli occhi, e ne temi,
Un immane sospiro di morte;
Scrivi sol per averne un commento?<
Rispose un silente respiro.
Non faceva né d'arte
Né amava parlarvi di morte:
Scriveva senz'anima,
Come chi impugna una lamina
Ed a caso incide trainato dal vento...
Scriveva per trarne un commento"
E diede adirato, ed irato ad intessere
In mente ad un essere un filo spinato,
Rivolto a quell'essere, un grande consiglio,
Da usar come appiglio, se mai avesse colto
Quel >Bada a non scriver sol p'un commento< |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«Non v'è quasi più anima, impegno, amore, scienza per la poesìa, né per l'arte in genere... La si fa spesso soltanto per sentir cosa ne pensino gli altri, per "venderla" in giro... Si fa arte come si defeca, al giorno d'oggi; degrado di valori umani, ecco il punto. Punto.» |
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