Promesse,
versi incisi su carta.
Copertine favoleggianti,
riflesse,
dentro spavaldi contratti.

Firme,
articoli di giornali,
trafiletti.
Presentazioni ufficiali,
artificiali, immaginarie,
illusorie.

Echi rumoreggianti
grandi nomi...
sempre gli stessi
e poi il vuoto.

Cielo colorato
con stelle finte,
abbandonato
come un libro che nessuno
comprerà,
nessuno leggerà...

dimenticato,
dentro cassetti pieni
di cianfrusaglie,
frattaglie, anticaglie.

La fama è un castello di sabbia
che aspetta solo
un altro tramonto
dietro soldi spesi inutilmente,
non sempre,
quasi sempre.

Poesia, sempre la stessa,
sempre con quell'aria
di cortesia.

E mai si ritrova,
l'autore,
dopo tanti discorsi e
tante parole

dentro
promesse,
vuote,
immaginarie,
sempre le stesse.