Della terra il frutto ambito
dal prolifico suo legno
e tra monachelle s'alza
tra fumoso grigio olezzo
quel 'aroma di castagne
e la fiamma in focolare.

Era fiamma a cui scaldarsi
era casa a cui rientrare.
Quattro pietre affumicate
un paiolo alla catena
gli alari a far da guardia
all'ardore della brace...

Una donna intorno al desco,
la minestra in piatto versa.
Il rumore di stoviglie
e un ciangottare leve.

Una mano assai nodosa
gote rosa accarezzava
una crocchia di capelli,
grigi radi a cui aggrapparsi
e la nenia arrochita
sulla dondola mormorata.